Arriba de la montaña y más abajito

Ese día no supe realmente dónde estuve.


Salí desde el Quindío pero pasé al Valle del Cauca y estando en la cima del final del viaje nunca entendí si era un límite, una frontera imaginaria o un pedacito de todas las tierras juntas.





Era una finca, bueno una finquita chiquita, casi una casa en medio de la montaña. Para llegar allí habia que tomar jeep, cruzar por un caserío indígena a punto de desaparecer entre la pobreza, la mugre y la sociedad de consumo, pasar el rio La Vieja y arrancar a caminar...

Y caminar y caminar... otro caserío, una cascada, un potrero, carreteras de barro, luego nada de carreteras y sólo caminos de herradura. Todos empinados, empinadísimos... un paseo cuesta arriba y con los morrales llenos de remesa para no gastar el mercado de los anfitriones.



Humedad, presión atmosférica, sudor, calor, sed, risas, hambre!

El camino no cambia... va uno como encerrado en medio de la montaña y los caminos van enterrados en el barro.

- ¿Hasta dónde es que vamos a subir?. Pregunto.

- Hasta Arriba!



¡Sigamos subiendo!
Lo mejor de todo es que la casa para la que iba no quedaba arriba de la montaña sino más allá. Luego de subirla toda todita había que cruzar un bosquecito diminuto pero lo suficientemente tupido como para ser fresco bajo el inclemente sol y luego bajar por un caminito empinado que llevaba finalmente a LA CASA!!!